il y a dans les douceurs de la lavande,
l’aigreur du sel qui assèche les larmes le long des joues creuses ;
des astres moqueurs qui pendent sur un ciel plus sombre que leurs cœurs.

narcisse n’a le temps en sommeil,
alors iel parcourt requiem de nuit ;
que sa peau qui brûle encore de ces cauchemars-là
((ceux où la gorge explose et puis c’est le retour à l’envoyeur)) ;

c’est un fantôme un peu rancunier qui mord sa propre langue à parler

la douleur n’est qu’une illusion des vents printaniers,
iel a déjà
les pendaisons par les veines que le sang sur le carrelage provoque ((dans sa tête)).

les sutures s’agrippent à la bouture déchiquetée ;
ce sont simplement de
((mauvais)) souvenirs,
iel les garde près de son cœur, ce sont un peu comme

« n’est-ce pas, orion ? »

mais orion
((lui elle ou iel)) ;
peu importait donc, car iel ne pouvait
plus le voir il n’y aurait plus jamais des heures infinies
a compter les lucioles qui volent dans ses yeux ((ou à chasser les aventures dans les montagnes enneigées les espaces immenses qui s’étendent à présent
empreints de silence absent, alors iel))

anesthésie sa propre insomnie ;
les pavots en chair qui viennent lui grignoter la raison.

c’est une âme en peine qui hante les rues de la capitale ;
iel les connaît par cœur car c’est gravé au fond
de sa ((mémoire celle-ci saura lui plaire)),
mais ce ne sont que des tâches informes qui s’offrent à son délice.

« il fait beau, aujourd’hui. »

iel ne voit plus mais entend,
celui de ces pas-là qui s’approchent de sa position mais ((ne bougera pas iel
a l’agneau dans la nuque qui attend la sentence sans rancune)) ;

tenter le diable caché dans les placards ;
n’est vraiment bon pour personne ((et narcisse le sait pourtant))

parler de pluie ou de beau temps n’est que manière de tromper les minutes ou
juste les quelques secondes à entamer la conversation ;
rouvrent les cicatrices que le déni avait formé de sa toile destructrice,
et narcisse tente de ne pas s’y confronter ((ça sent bon les glycines la mousse est douce la saison est bonne et il fait
juste bon)) ;
si seulement ça pouvait se finir ainsi en suspension
nous serions encore des poissons faisant des bulles dans leurs propres aventures
dans le bocal d’althea celui qui écrase la poitrine des secrets séraphins.

mais les écailles ont volé des trop longues absences,
il y a une incompréhension dans les fissures ;
et le gel des hivers qui tuent les plus belles boutures,
les boutons qui ne renaissent jamais pour mourir sous les songes perdus.

les neiges du feu-follet l’entament ;
ça ronge comme les nuits passées à attendre sa voix pour un retour à la normale,
un retour aux songes d’antan ((aux bêtises il fut un temps)).

mais sa peau connaît déjà les adieux,
et les yeux d’automne se sont clos ; il n’y a plus rien à sauver.
((que narcisse tente à la bouée de ces minutes
de silence si pesant)) ;

« existe-t-il vraiment une réponse acceptable orion ? tu sais très bien que non. »

car iels le savent tous les deux ;
il n’y a(ura) plus jamais rien.

la courbure de sa voix a des intonations de dégoût ;
narcisse n’a plus de saveur pour ses propres battements d’ailes,
la sensation de son amie sur le corps, ça a un goût de poudre cristallisé)).

iel dessine un cercle dans la terre, un cercle qui tourne rond pas très symétrique mais ça tourne rond ;
ça tourne aussi rond que dans sa tête qui s’efface de mémoire celles des éclaboussures qui entachent encore encore et celle de la gorge qui éclate au doux son de sa tirade et ça fait boum ça fait pan ça laisse en lambeaux les cœurs accrochés aux moutons funèbres qui viennent tapisser les insomnies ambiantes.

mais plus iel pense plus iel oublie ;
il n’y a plus rien à se dire ((iels auraient pu partir chacun.e de leur côté autour de cette pomme un peu rance et terminer leur journée sur des routes
parallèles,
car iels seront à présent

narcisse est une fleur qui s’accroche cependant,
à son propre égoïsme ((il y a une part de nuisible dans son si beau sourire
tordu sur ses lèvres gercées de leur froid)).

« mais ça ne changera rien, car c’est pour toi que je l’ai fait. car nous serons toujours une famille,
dima. »

un deux trois ;
orion petite étoile a
les pas qui avancent ((dans les vents doux de printemps ou d’automne ; c’était
l’été en cavale)).

ah ;
c’était peut-être que les fleurs fanent bien vite sans leurs étreintes,
des falaises de sable des violences qui frappaient encore
orion et narcisse de leur innocence, encore
((iels étaient ensemble)).

les pétales ont cependant,
l’au-revoir facile.

narcisse a toujours
un goût d’éther dans les paroles ou dans les maux.
jamais jamais je ne t’ai menti ;
c’était seulement une part de tulle peu somptueuse
à cacher
pour mieux renaître au printemps
pour mieux refaire notre temps)).

quel acharnement futile,
iel ne voulait
pas terminer
les épopées
leurs aventures.

narcisse a le sourire
qui s’épanouit sur
ses lèvres
endolories ;

orion a des questions qui font bataille
qui hurlent bien des vérités ;
c’était l’asphyxie des transes
du déni dans leurs frontières car
iels n’avaient plus vraiment rien à se dire
((et pourtant tout encore à découvrir)).

accroupi.es de part et d’autre de ce cercle peu vertueux,
des années-lumières de marcher à deux.

narcisse n’a de voix qui transpose les lèvres ;
((rouge rouge comme
les gorges tranchées des scandales)).
petite fleur a un jeu car petite fleur n’est
pas
((narcisse)) c’est
arseni.

se crispe ; il avait pourtant lancé la malsaine partie la
douleur des passés nostalgiques.

alors
il fane ;
espoirs sans fin.

iel avait encore un peu de ces goûts d’amertume,
comme laissent les anis sur la langue sur les papilles sur les
regrets ;

mais c’est que petite fleur
petit ange aux airs si laids ;
ses ronces sans boutures
sans pétales – pleines de brisures.

il n’y a vraiment de hasard dans ces coups trop fades ;
si son nom si mort et si pétrifié dans les mémoires nostalgiques
c’était une douce mélopée ((arseni(c) des douces morts des
douces sentences)).

iel y avait cru peut-être ;

arseni a un petit rire qui gratouille la glotte ;
en fuite s’en était découvrir le monde avec narcisse –
peut-être était-il temps de lae laisser partir
((pour mieux se retrouver entre nous
dima dima nous avions
tant d’espoir)).

ses opales aveugles de leur coloration bien pâles ont des tristesses alors qu’iel fixe son frère de cœur ;
pourquoi lui pourquoi moi pourquoi nous finalement nous voulions juste vivre dans ces splendeurs althea pour une seconde chance de qui
savons-nous les péchés et les torts du monde ((d’en-haut)) mais c’est
fini tout ça et

non non non ;
non ce n’était pas la
((iel a les jointures qui se vissent de son impromptue remarque car
orion pourquoi tu as des mots si durs)) ;

pourquoi il ne comprenait pas comprend pas pourquoi il
((ne le voit pas)) tout ça c’était pour lui pour eux pour nous
pour vous pour le monde pour leur peau pour
((soi)).

« c’est simplement facile de dire
((bonne nuit)). »

l’eau des petites pluies naissantes a des clapotis sur les feuilles bien vertes.

puis
les mains se décrispent ;
iel en tend une blafarde, encore enjouée des caresses du goupillon sur ses digitales –
floue)) ;
est posée à la frontière de leur monde.

« les pommes sont mûres. »

ça a le goût sucré des soleils égarés ;
c’était presque une caresse nostalgique des tartes aux pommes
qui rappelaient le bon vieux temps ;
poussières aux madeleines de proust.

« tu étais en chemin pour prendre le goûter ? »

chez quelqu’un,
pas ellui
mais quelqu’un

et il y a des adieux ;
qui sonnent bien tristement dans les oreilles des vivants

car iels étaient si proches ((si loin)) sous le ciel sous les étoiles ;
maintenant que les secrets avaient été affirmés
loin des orages qui grondent dans les colères
dans les fleurs
qui poussaient autrefois dans le cœur,

piétinées par les bourrasques qui battent les vagues à l’âme.

c’est un rejet qui cingle
mais narcisse a simplement le doigt tendu qui fane,
ce ne sont plus ses affaires
iel ne connaîtrait plus la suite et la fin de l’histoire

car iel
a simplement du sang sur les mains,

et la voix d’orion de dima de tous ceux qui l’avaient incarné
s’évapore ;

et les paupières de narcisse d’arseni de tout.es celleux qu’iel avait voulu croire
se closent ;

en quelques secondes de pause
une paix qu’iel ne pouvait pas trouver maintenant
dans l’œil du cyclone.

mais ça suffit
à présent

il y avait
des choses qui se passent
et rien d’autres pour les effacer à la toute fin,

narcisse rentrera
sans un mot
dans les bras si froid d’orion
les âmes si distantes qu’aucune liaison
ne les mettraient en cadence.

alors narcisse se lève
arseni soupire ;
car les pommes sont mûres

il faut aller les manger.

iel n’avait pas besoin d’orion pour rentrer ;
narcisse avait gravé le chemin du petit poucet
sur les murets sur les graviers,
mais l’astre ne dira rien pour y laisser son opposé suivre ses pas
pour une dernière ballade.

les crissements de leurs chaussures sur les cailloux qui bordent le chemin
leur indécision
les frayeurs du ((solitaire)),
car narcisse est toujours seul.e chez soi ;

il n’y a plus rien pour l’y accueillir.

« même le potager a rendu l’âme. »

le disait-iel à orion ou simplement pour se le rappeler ;
que les enfants morts ne reviennent plus à la maison.

((il était temps de se dire au revoir
sur les pas de porte qui se ferment pour claquer les amours et
les silhouettes qui s’en retournent pour toujours)).

mais narcisse a des enjambées qui s’arrêtent
en piquet sur le seuil
en piquet sur la frontière ;
peut-être
peut-être bien que
pour une fois ;

il aurait fallu être honnête ((un peu trop tard)).

« orion ;
veux-tu connaître l’histoire. »

celle de la chute ;

ce n’est plus dima
car dima arseni et son amour à paris
sont partis bien trop tôt dans les insouciances de la jeunesse ;

c’était passé,
tout ça

il n’y avait maintenant plus que le dos de narcisse pour faire face aux inquisitions d’orion
plus que son dos pour lui maintenir ces derniers mots.