Du bout des bras, du bout des doigts naissent les stalactites en formes bien dessinées, précision digne des plus grands sculpteurs.

Ce petit homme bâton s'est mis à gesticuler tout seul, cette main de pantin à s'articuler sous les yeux éberlués. Il y a la magie dans l'air, oui, c'est bien Raphaëlle qui ainsi danse au rythme des sosies de bois.

C'est que dans les têtes, Raphaëlle se traîne, Raphaëlle s'infiltre, observe les souvenirs, les modèle de ses doigts graciles.

Elle a les cheveux rouges, roses, bleus, gris, loin de son blond naturel. Les yeux verts, oranges, violets, colorés. Et la peau opaline, de cristal, d'ambre, de bronze. Jamais vraiment elle-même, Raphaëlle, toujours une autre.

Il y a les songes en folie, les danseuses en parures, les souris en chants muets. Les illusions des esprits, c'est qu'elles influent la réalité.

Il y a le feu dans le creux des paumes, le long des bras, le long des courbes, vient lécher les doigts, illuminer les toits. Les bougies s'allument, s'éteignent, fantôme des pensées, Raphaëlle.