Un lâche ? Oui sûrement, il ne t'en veux pas de l'être, lui aime cette lâcheté qui te rend si coupant, comme une lame à double tranchant, qui coupe de toute façon. Les lâches sont comme des voleurs, ils s'enfuissent à toutes heures. Dans les ombres des après-midi comme au clair de la nuit. Ils passent par les fenêtres, descendent par les toits, dansent dans les recoins sombres des ruelles, se font passe-muraille le temps d'une saison. Il y a tant à aimer dans ces sacrés personnages qui se découpent sur un fond sale de rues désertes. Oh oui fuit le autant que tu veux, il t'attrapera sans relâche, il te chassera comme l'on chasse à la cour, il se fera roi de tes vêtements, t'entremêlera dans ceux-ci pour mieux te rendre prison, telle une araignée qui tisse sa toile autour de pauvre manants. Mais tu es plus qu'un manant toi, toi tu es le fou de sa cour, tu es celui qui peut se moquer qui peut rire de ces œuvres qui peut vouloir s'en échapper, du quatre coin du papier. Tu es celui oui, celui a qui il pardonne toutes les folies.

Tu attrape sa main, à Miska, et la ramène contre ta joue cisaille, vient la passer contres tes lèvres dans un chaste baiser, souffler, respiration douce, contre sa paume. Un badaud si tromperait dans ce geste et y croirait lire de l'amour quand celui-ci est tout teinté de la beauté des œuvres par lesquels vous vivez. Il ne glousse pas, car comme une vierge sainte, toute preuve d'affection lui est dû, lui couronné du soleil tombant, le soir vient et c'est son territoire tout autant que lorsque le soleil est brûlant.

Oui
Fuis moi donc, je te rattraperai de toute façon.
n'est-ce pas, tu ne pourras pas t'enfuir loin qu'il sera sur tes talons, à embrasser ce visage si lasse de raison
qu'il courtise un peu de déraison dans sa vie, qu'il lui donne le tapis rouge qu'elle mérite tant.

Lui, royauté de ces contrées chasse gardée.
Laisse-le donc venir te baptiser.
Que coule l'eau le long de ton corps adonis, vient te passer le voile de l'aqueuse le long de ton visage, ton poitrail, vient te caresser le ventre rond, les cuisses laiteuses.
Voit il se fait tard mais il n'est jamais trop tard
pour mourir noyé à ses pieds.

Il ne cherche pas à retirer sa main, non, il l'aime bien contre toi, à sentir ton sang battre contre ses doigts.
(a la truelle il aimerait venir le chercher, en repeindre ton appartement de ta vie si battante, de ton pouls à bout de souffle, oh il te tuerait bien pour la cause, pour mieux regretter son geste après oh non pas d'avoir fait du mal, mais de n'avoir plus pareil si joli modèle)

Il se fait tard en effet...il bat des cils, te détail avec attention, te dévore sans vergogne, car il est carnassier dans tous ses desseins. Il vient de sa main te pincer ta joue, un sourire naissant contre ses propres pommettes, il a un endroit où rester mais il espère oh, espère que tu lui offres le couverts, Non je n'ai nulle part, pour l'instant tout du moins, mais je me plait bien ici.

Oh ne l'a-t-on pas dit ? tel un roi qui vient conquérir cette contrée où il vient à peine de poser le pieds, il se sent partout chez lui, tel un nantis. voit il laisse sa main glisser hors de ton emprise, vient poser ses mains contres ses hanches, faire un petit tour sur lui-même en observant la pièce, oh il veut dormir contre tes draps, apprendre de leur odeur, quelques secrets que tu lui, encore, cacherais.